L’ARCANE DE PIERRE .. (Part II.)



 " Un autre jour ... Une autre visite ... Une toute dernière fois ... ??? "

 Pour finir, il fallait bien conclure le folio précédent.
 C’est par un 10 août 2010, avec mon épouse, que nous nous sommes engagés à y retourner.
 A l’approche de Gaillon, tous mes vieux souvenirs d’enfant (plus de quarante ans après), s’envolèrent.
 Beaucoup, en vérité, avaient déjà succombé à l’érosion du temps...
 Cette modernisation volontaire, ne pouvait que résorber les nippes du passé.

 Le réseau autoroutier redessiné et bariolé de sens uniques, n’allait pas faciliter mes recherches.
 Les ronds points se succédaient à attrister (inutilement), la limpidité du paysage d’autrefois.
 Tout comme des champignons sauvages, les maisons s’alignaient aux abords des routes.
 Le petit pont aux têtards et grenouilles , faisait place à une morne et triste étendue de béton.
 L’ancienne cité d’Aubevoie,  royaume des anciens, avait été intégralement rasée ...
 Je ressentis en moi, le fait de ne plus appartenir à l’évolution de tout ce bric-à-brac urbain.
 A vouloir tout superposer, que deviendrait un jour le tableau de : "Morte Fontaine" ?

 Autrement dit, pour revivre mes vieilles escapades, je dus me rendre jusqu’aux Andelys.
 Digne d’être condamné à l’équivalent d'un touriste égaré, j’en priai jusqu’à Dieu G.P.S. !!!
 Après avoir longé une lande désertique et sans âme, d’accès rapides, j’aperçu enfin le fameux pont.
 Toujours identique à lui-même, mais un peu patiné par le temps.
 Je m’y engageais à la recherche d'une route qui devait ensuite s’ouvrir sur la gauche.
 Une fois de plus, l’altération du tracé s’écartait de celui de mes souvenirs ...
 Cette région jadis bordée de champs, faisait place maintenant à de nombreuses habitations.
 Je du redoubler d’attentions, pour retrouver l’ancienne voie ...

 Après moultes hésitations, j'avais l'impression d'être sur la bonne piste.
 Aucun doute, le tracé correspondait bien à l’ancienne route sinueuse qui grimpait.
 J'avais même, par moments, l'impressions de ressentir l’odeur de l'échappement huileux de mon vieux Solex.

 On avançait doucement. Les intersections sur la droite n'offraient pas d’intérêt.
 J'avançais ainsi,  à longer les minutes du corridor de la déception ... (A proximité de Tosny.)
 Tout semblait perdu. La zone à rejoindre me semblait largement franchie ...
 Alors que je désespérais, tout à coup et sur la droite se présenta une voie.
 Un long mur d'une bonne centaine de mètres, profilait ma lente avance.
 Brusquement, j'aperçu les vestiges d’anciens piliers qui ornaient ladite et connue entrée.
 Nous étions arrivés !

 Abandonnant notre carrosse, nous nous faufilâmes à pieds dans l’allée boisée.
 Un peu plus loin, se dressaient les grilles d'un château.
 Une bâtisse différente de celle accrochée à mes souvenirs.
 Sur son avancée modifiée, résidait à même le sol, une petite statuette salie,
 ainsi qu'un démesuré long et horrible massif de fleurs.
 Visiblement les propriétaires n'y étaient plus. Un manque évident de décors. Un charme rompu !
 Un château remodelé et difforme à celui de ma mémoire ... (Réalité ou imagination ?)
 Le bois, lui même, avait étrangement changé !
 A défaut d’un entretien soigné auquel s’adonnaient les châtelains, la forêt et dame nature en avaient repris le dessus.
 La grande allée qui conduisait à la croisée des chemins,  ne s'apparentait plus qu’à une esquisse ...

 Comment retrouver tous ces petits bancs de pierre sans le moindre repère ?
 Et, tout cela noyé dans de hautes herbes ...
 J’en ai donc profité pour photographier ce qu’il subsistait de l’endroit, juste avant de m’en éloigner.
 Au retour, sur certains arbres, on pouvait lire : Propriété privée, défense d'entrer.
 Bon, à l'évidence, le monde magique et extraordinaire que j’ai connu bien plus jeune n’existait plus !

 Je suis conscient qu’une vie antérieure ne se remonte pas ...
 Seul, le rappel de son existence peut l’autoriser à la libérer.


 © 11 août 2010. Cypio. (Tous droits réservés.)



 Colonne d'harmonie : VANGELIS, "Ask The Moutains."

 ©2010. Fmc/Système_Labo.
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